iam

de lenguaraz

2005-12-16T13:42:00.000-06:00

ya está en la red la nueva versión (2a) electrónica de lenguaraz.
chéquenla.
www.lenguaraz.com

de lenguaraz

2005-12-16T13:37:00.000-06:00

el sabadance por la noche (como a las ocho) en el "Suave la vida" (Tlaxcala s/n, entre Chilpancingo e Insurgentes) se presenta informalmente el número cuatro de lenguaraz.
caiganle a echar unos tragos y checar la reva.

sobre futbol

2005-12-16T11:51:00.000-06:00

"Mi experiencia como jugador de fútbol nunca fue del todo comprendida ni por los espectadores ni por mis compañeros de equipo. A mí siempre me pareció más interesante marcar un autogol que un gol. Un gol, salvo si uno se llama Pelé, es algo eminentemente vulgar y muy descortés con el arquero contrario, a quien no conoces y que no te ha hecho nada, mientras que un autogol es un gesto de independencia."

Roberto Bolaño (1953-2003)

del poema "La patria entre mierda"

2005-10-06T20:25:00.000-05:00

pues al parecer al tipo este (poeta) Sergio Witz lo encarcelarán o multarán por haber escriot dicho poema. digo encarcelarán porque las declaraciones que hizo a La Jornada parecen apuntar hacia eso. dice el periódico que él dice tener pensado escribir la segunda parte del poema desde la cárcel. que defenderá su derecho de libre expresión.
al tiempo, parece, Fox anunciaba en un foro de comunicaciones los avances que ha tenido su mandato en cuanto a dicha (supuesta) libertad de expresión.
Witz desatina, me parece, al declarar aberrante que un texto literario sea juzgado desde un punto de vista jurídico, y que tal facultad (la de juzgar un texto literario) es exclusiva responsabilidad de los críticos de la especialidad. ahí no vamos de acuerdo. cualquiera puede juzgar un texto literario. lo que si no cabe es que alguien sea encarcelado o multado por escribir un poema.
ya estamos grandecitos, aunque el gobierno estadounidense apueste por comportarse como un adolescente iracundo e irreverente. ya pasamos la etapa en que alguien se ofende por una palabra. se nos olvida a todos la política, el diálogo, la razón y un poco de inteligencia.
qué daño pueden dictaminarle los magistrados de la corte a una serie de , quizás desatinadas, metáforas.
el poema no es malo. me gusta lo de "verso lopezvelardiano", la imposibilidad de escribir con ese particular estilo y, también, propósito. es una crítica inteligente esa. no me gusta, en cambio, lo del "vómito nacionalista", me parece que ahí, el contestatario poeta da la mano a torcer. buena imagen creo es la de los perros echados sobre la bandera. también me parecen un poco desatinadas las últimas palabras. el poeta contestatario se hace presente en un poema que por sí sólo le habría basado su (¿frágil?) pedestal.
otra cosa. el argumento de siempre, pero no por ello insuficiente y cansado, de Witz es justo: por qué chingados me quieren multar o encarcelar a mí por escribir un poema cuando hay en esta tierra de la que somos naturales una sarta de cabrones que ganan varo (y bastante) por echar la hueva y simplemente tratar de mantener firme un falso timón (neoliberalista). ¿ellos sí pueden insultar al país con su actitud para con? ¿quiénes pueden?
a ver en qué acaba este desmadre.
me pareció justo publicar en el blog el poema como lo hace algún columnista de La Jornada. a qué este poema esta mal y a aquel lo escribió se lo van a chingar por eso, pues ahí va, que circule. reaccionario.

La patria entre mierda

2005-10-06T20:20:00.000-05:00

Yo
me seco el orín en la bandera
de mi país,
ese trapo
sobre el que se acuestan
los perros
y que nada representa,
salvo tres colores
y un águila
que me producen
un vómito nacionalista
o tal vez un verso
lopezvelardiano
de cuya influencia estoy lejos,
yo, natural de esta tierra
me limpio el culo
con la bandera
y los invito a hacer lo mismo:
verán a la patria
entre la mierda
de un poeta.

Sergio Hernán Witz Rodríguez

Terror

2005-09-13T15:55:00.000-05:00

Nos reuníamos en las noches. Leíamos
Informes, certificados, expedientes,
Deprisa firmábamos sentencias,
Bebíamos vino. Bostezábamos.

Temprano dábamos vodka a los soldados.
En las tardes, sin luz,
Pasábamos lista a hombres y mujeres
Y al patio los echábamos.

Les quitábamos sus ropas, sus zapatos,
En bultos los atábamos,
Cargábamos un carro. Conducíamos.
Anillos y relojes repartíamos.

Los acorralábamos a culatazos,
Con linternas alumbrábamos,
Hacíamos tronar las metralletas,
A bayoneta terminábamos.

Los enterrábamos aún moribundos,
Deprisa de tierra los cubríamos
Y acasa luego regresábamos
Cantando una larga canción.

Y al alba a ese lugar conducíamos
A las esposas, los hijos, las madres:
Excavaban la tierra, roían los huesos,
Besaban la sangre querida.

Maximiliam Voloshin (1877-1932)

Avisos clasificados

2005-09-13T15:52:00.000-05:00

Se necesitan médicos y enfermeras.
Así anuncian los periódicos
Se necesitan sastres y modistas
¿Quién necesita poetas?

Dónde encontrar un aviso que diga:
"Invitamos poeta a domicilio
Porque se hizo intolerable
Explicarse en lenguaje común.

Necesitamos palabras hermosas,
Estamos dispuestos a entregar el alma".
Deseo comprar finca.
Se necesitan vacas lecheras.

Fedor Sologub (1863-1927)

Los poetas

2005-09-13T15:38:00.000-05:00

En las afueras de la ciudad crece solitario un barrio
Sobre una tierrra movediza y pantanosa.
Allí viven los poetas y se saludan
Unos a otros con una sonrisa arrogante.

El día se levanta inútil y radiante
Sobre este triste pantano:
Sus habitantes lo dedican al vino
Y al trabajo arduo y persistente.

Cuando se emborrachan se juran amistad,
Conversan cínica y despiadadamente
Hasta el amanecer. Luego, entregados a su pasión
Trabajan cual necios sin remedio.

De pronto, salen a rastras de sus buhardillas
Para mirar cómo arde el mar entre la tarde:
Con los ojos abiertos quedan cautivados
Por las trenzas doradas de las muchachas que pasan.

Enternecidos sueñan el Siglo de Oro,
Amigablemente riñen a sus editores
Y lloran con amargura sobre una florecilla
O sobre alguna nubecilla perlada.

¡Así viven los poetas, amigo lector!
Quizás tu pienses que todo esto sea peor
Que tus diarios, débiles y vanos esfuerzos,
Que tu charco pequeño burgués.

No, querido lector, mi crítico ciego,
Por lo menos los poetas tienen
Sus musas, sus nubecillas, su Siglo de Oro,
¡Todo lo que para ti es inaccesible...!

Tú estás a gusto contigo mismo, con tu esposa,
Con tu vida reducida,
Pero los poetas sufren de dipsomanía mundial
Y para ellos es poco una vida así.

No importa que mueran, como perros, tras la valla
O que la vida los haya enlodado.
Creen que algún Dios los trajo aquí
Para que besaran la ventisca y la nieve...

Alexandr Blok (1880-1921)

ridículos 23 o cualquier cosa cualquier día

2005-08-30T23:16:00.000-05:00

he estado muy cansado estos días
he acabado hecho polvo. de ocho de la mañana a once de la noche sin parar. acaso quince minutos de deportes por la tele. nada más. escuela. revista. cosas: desperfectos por reparar o simplemente cosas como pensamientos que ocupan circunvalaciones que tranquilamente un hindú surfearía como faldas de hawaiana o cortinas de seda importadas en alguna mezquita como en la que bien podría haber vivido cide hamete ---- locura del quijote que hoy me recordó un texto de borges en el que noté su pequeñoburgismo, pero no su supuesto fascismo, una especie de gesto mamón, pero considerado como dedito inglés de té de las cinco. decía que había que encontrarle algo de bueno a cierta expresión porque era popular y pues ni modo que la mayoría sea pendeja, si no estamos jodidos.
pero decía que he estado muy cansado. y pensaba hace rato que muchas horas de hacer formaban la figura. que lo que escogía hacer ahora formaba la figura y no la personalidad como se suele decir. imaginaba mi hígado desgarbado, mi estómago gris: lleno de humo y de cáncer negro; imaginaba un par de pulmones reducidos, pequeños como últimos alvéolos que hacen el gasto de la respiración y la vida. y luego una espalda encorvada. no auguraba buenas cosas para mí en mi futuro con mis pensamientos.
pero cansado sabía que formaba mi figura, mi representación abstracta en el mundo y no tanto mi personalidad. porque esa es una maleta que cargo conmigo ya a todos lados desde que aprendí que algo razonable en el mundo era respetar a los otros y respetarme a mi. aunque todo siempre acabe con carcajada sarcástica. o casi siempre. quiero decir, a veces abruma algo y trastorna. quiero decir, a veces una idea cobra fuerza. llega a un punto y hace, o se hace lugar o, dirán algunos, cobra vida como un lunar más o la pérdida de la dentadura (supongo). digo, se hace presente. y ya. no hay más. la conversión en obsesión es la parte ridícula. es donde hay que ser razonables y barrer con la escoba. donde, como una entre muchas posibilidades, uno puede reírse. no sé si sea algo de siempre, de todos los tiempos, de cualquier época, o sea de ahora o simplemente mío, pero ahora cabe reírse de uno mismo.
la parte alegre: al final todo acaba en sonrisa si se es razonable. si se sabe respetar, alegre y con soberana despreocupación, la última gota insignificante de agua del mundo que producirá otro día (¿más?) la primera protocélula del universo en la nada y que bien podría perderse en un gesto igualmente insignificante.

una vez más la pregunta recurrente: ¿de qué coños se escribe en un blog?
y otra vez más la especie de contraburla para con el dude que dije que decía que le cagaban la mayoría de los blogs (creo que se refería a los mexicanos) de gente que sólo escribía sobre sí misma.
ni page.

ya me voy a dormir

no such thing as an editorial page

2005-08-16T14:00:00.000-05:00

no encuentro qué decir del número dos. he insistido tres noches seguidas, he revisado los textos, y nada.
se me ocurre algo de voces, pero me suena falso. quizás es que ese tipo de discursos me suenen siempre falsos. algo sobre voces y terracotas había escrito ayer. me acordé entonces que el problema que recurría mis ideas era el de poder tener entre las manos el dummy. ver los naranjas (de ahí lo de terracotas) e imaginar las ilustraciones. y decir de lo dicho. pero nada.
acaso me nace escribir una editorial distinto a lo que hemos pensado y discutido. quizás quepa, muy probablemente no. algo de eso que me gusta: el compromiso político. una revisión y crítica a los discursos actuales.
¿por qué Tennyson se puso a escribir eso que escribió? especies de frescos, tipos de revisitaciones inteligentes a diversos temas. frescos planos.
¿y Browning por qué? frescos dimensionales. ¿móviles? personajes con posibilidad(es).
siempre Colin (ahora muy enfermo, el lunes casi desvanecido en el seminario) hace esas preguntas. y me parecen pertinentes. me parecen interesantes. se puede hablar horas de tal o cual poema. del autor se pueden balbucear suposiciones. sugerir conjeturas del tema y sus profundidades sicológicas y filosóficas (revolcones idiotas de egos seudo-intelectuales). pero pensar en la época (dimensiones antropológica e histórica) y leer y releer el poema y luego preguntarse (sin biografía en mano, sin notas al pie, sin falsos cognados, sin pretensiones proyectivas o ediciones comentadas): ¿por qué Juan de las Manzanas hubo de escribir ese poema en ese momento? ¿qué quería? preguntas sin ton ni son. abiertas. ambiguas. irresponsas y por ello sujetas en el tiempo.
se me ocurren o van ocurriendo cosas qué decir, pero nada más qué decir. nada de nuestras voces, nada de nuestros autores de café en taza en casa.
¿decir que Felipe es un poeta porque se escucha voz en lo que escribe?
¿que encontramos un ejercicio de ficciones precisas en Rebeca?
¿que I AM es I AM?
¿ o que ...
no sé.

exponemos en este número dos de lenguaraz...
presentamos la obra de...
lenguaraz se enorgullece en presentar...

Argumento para no pedir la beca Edmundo Valadés

2005-08-16T13:53:00.000-05:00

Discurso inacabado nunca presentado, nunca corregido
Al Javo, al Lalo y a la Lola.

Lenguaraz como todo lo vivo presente se integra y cambia los usos. Unos están implícitos y no podrían ser otros: ustedes están sentados o parados o no están, y hay sillas, y esta mesa, y este papel que se parece mucho a lo que hablo. Escuchamos la palabra: es un evento literario. Lenguaraz es una revista de literatura. Entre tantas otras cosas, Lenguaraz atenta contra la literatura. Esta parte es la obvia, la implícita que decía. Otra, y es de la que quiero hablar, me da un poco de risa. Entre muchas funciones, o usos, inciertas por no previstas, está la de boquete: aquella de abrir espacios o apenas jugar a que se actúa ser planta (y tirar raíces). No pensaba que fuera ser, pero fue y me molesta. No digo perturbar porque el encabronamiento me traicionaría. Y esto nunca se trata de mentir, se trata acaso de decir la verdad absoluta del universo, de hablarla o decirla palabra a palabra. Ejemplo: ésta es Lenguaraz y es la mejor revista de literatura mexicana. Pero decía que estoy enojado entre risotadas. Me metí a la página del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes. Peco de pedante: es un varo del gobierno para que los que decimos yo o miguelito cuando de Arte se trata. Muy buena onda en principio, pensaba. Y luego vino la decepción. Un extrañamiento falso al ver repetidos absolutamente todos los nombres que pude haber registrado en mi cerebro, entre libros de reciente publicación (cualquier libro), fichas técnicas en los museos, listados en los trípticos teatrales, y cabezas de jurado. Un poco más allá de la decepción (no me acuerdo si me paré y busqué los valiums que no tenía donde no los había) cuando caían con el cursor en pantalla nombres de maestros amenos. Pero bueno, ¿cuál es el pedo? Pues lo increíble es que empecé a creer que todo creador en México acababa tarde o temprano mendigándole dinero al gobierno pa las instalaciones o las tortas (que ya pal caso neta es lo mismo). Y es el gobierno. Y son los creadores. Y parecen ser todos. Y estoy seguro que no lo son. No son porque aquí entre manos me caben por lo menos diez, o cien, o mil si hago trampa, y otra vez todos si le echo un telefonazo a Dios y le pregunto: ¿Oye Dios, qué onda quién neta te la está armando de tos, cuántos nada más necean con el de la consagración? Parece que son todos o todos son los que aparecen. Ahí. Listados. Como para la cartilla. Lo que entiendo entonces es que, bien o mal (juro por la vida de todos menos la mía que no lo sé), en México, que es donde ahora aparece Lenguaraz, el conjunto de los creadores es uno, y es uno con el mismo dinero. Reciclado como cambiar de lentes para el sol cada fin de semana en Tenesí sin gastar un clavo. A crédito o a chequera vencida. Pero pantallas planas, cuentos nuevos y exposiciones contemporáneas siempre y al fin. Entonces decía: Lenguaraz entre otras funciones que no pensaba fuera a cumplir, cumple la de abrir un espacio: el de la literatura para no leer.
o sea, pues, chinga: ¿dónde está la contracultura? ¿o la contra? ¿o por lo menos lo otro, la parte que chinga?

sur bloc party (it's so cold in this house)

2005-08-16T13:50:00.000-05:00

TOM- sur bloc party
Yorke: are you french?
TOM- non, et vous?
Yorke: never been
TOM- so your not a fanatic of voting the referendum no?
Yorke: just want me own land
TOM- your land? land?, i’m quite sure they been to jamaica this musicians
Yorke: how a nigger came to this! what a show the worlds become! how he strikes the cords! who would have thought! best band in europe t’say must be. and now here in mexico
TOM- very much of an achivement, i’ll smile up to that, someway we might not be coming to an end...
Yorke: ...to revisit jazz and close the door into a rum and roll party you mean?
TOM- and then of course mean a thing, speak out loud, not caring
Yorke: heck/what!? i’ll admit it is always nice looks of the band hiting the drums up to fun
TOM- and manage the quality, focus i mean
Yorke: many a familiar notes with the masters i hear, and, then again, many a band plays the fun and sounds well not oe’r a year, two at the most
TOM- play it cool boy and rather manage me a bet for, say, five years, seven doubles. are we allright?
Yorke: -i’m on allright

mañana

2005-08-14T21:40:00.000-05:00

mañana a clases
de regreso a la escuelita

agradece tus choripanes (oda al cerdo)

2005-08-02T13:31:00.000-05:00

En la ciudad no hay granja,
pero tenemos supermercados.
Tampoco tenemos granjeros,
pero muy monas las chicas
del super con su gorro blanco
y su delantal manchado me
ofrecen las bondades del corral
en rebanadas.
¡Cómo te quiero puerco! Cerdo.
Gordo.
En la ciudad, a veces, se hace
lodo, pero aquí nadie entiende
la gracia de girar en su propia
caca.
En la ciudad todos trabajan
y sudan. Los hay que van al
gimnasio: enemigos de sí
mismos, enemigos del espacio,
de abarcar más.
Nadie entiende, ¡o puerco divino!,
que el tocino es sacrificio
del bueno. Nadie sabe lo
mucho que te mueres en tu
espera, en tu no hacer nada,
en tu desgano para inflarte
la panza de maíz seco.
En la ciudad, ¡cómo todos
imaginamos tus jornadas
tranquilas!
Se nos escurren entre los
dedos los sagrados aceites de tu
longaniza y no somos para
darte las gracias, acaso
para pasar por la granja
un día y verte ahí tirado,
sucio, cansado en tu sacrificio
de grasas, y pensarte lo
más bello que puede haber
sobre un par de tortillas.
¡O puerco divino!

(espacio en blanco)

2005-08-01T16:26:00.000-05:00

con la eminencia
de la tos
al fondo,
fuerte y bronca en la garganta,
laxo el dedo gordo
urge
mi nariz
y apenas encontré
un moco

incidentes del futbol

2005-08-01T16:03:00.000-05:00

el año pasado estuve en riesgo de ser suspendido definitivamente de la liga del ajusco por algunos intensos acontecimientos durante un ríspido partido.
hube de defender mi posición por medio de una carta para no quedar expulsado.
a continuación anexo dicha carta.

A los integrantes de la liga, a la junta:

Redacto la presente para referir lo acontecido el pasado sábado nueve de octubre del presente año, día en que tomó lugar, en las canchas del Gotcha, el partido Toledo vs. Palma. Motivo de ambigüedad resultaron las palabras que proferí, también de ofensa y resentimientos. Estoy enterado de que alguno, o algunos, de los jugadores del Palma se quejaron de mi actitud en el partido y lo hicieron saber a la junta el pasado jueves catorce. La presente intenta clarificar la situación, propiamente la mía.
El partido fue ríspido. Siempre hubo gritos. Cerca del final se marcó una clara falta dentro de nuestra área (motivo de penal) por la que uno de los jugadores de mi equipo fue expulsado. El jugador del Palma que recibió la falta se molestó e inmediatamente se paró y atestó un cabezazo al jugador ya expulsado. Yo le pedí atentamente al árbitro que expulsara al jugador del Palma para que el partido pudiera seguir en condiciones justas. El árbitro consultó a su juez de línea quien no había visto nada y por lo que ninguna acción fue tomada al respecto. Mientras el arbitro consultaba al juez de línea el jugador del Palma caminó al medio campo en donde hubo de discutir verbalmente con uno de los jugadores de mi equipo a quien, acto seguido, tiró un golpe a la cara. En ese momento me molesté ante el peligro de tener a un jugador del equipo contrario atestando golpes impunemente contra los jugadores de mi equipo. Corrí al medio campo a confrontarlo verbalmente y entonces le pregunté: ¿Te quieres morir hoy? Luego: Te vas a morir.
De antemano, y dada la susceptibilidad de los jugadores del Palma, me disculpo si alguien, quien fuera en la Liga, se sintió ofendido, o peor, agredido para con mis palabras. No es mi intención matar a nadie. No tengo, no en esta vida, necesidad de privar de la vida a nadie. No está dentro de mis intereses particulares y seguramente no interferirá con el desarrollo de mi paso por el fútbol, particularmente por esta Liga. Todos habremos de morir. La muerte es eminente. Eso es algo inevitable. Es bajo estas ideas que formule las palabras antes consideradas. Las palabras que salieron de mi boca fueron pensadas una a una y ordenadas. Ahora entiendo que la ambigüedad en ellas contenida resulta ofensiva ante la paranoia general que se vive en estos tiempos. No trato aquí de solucionarlo todo con una disección lingüística. Trato, más bien, de explicar que las palabras dichas quisieron siempre significar otro de aquello que los jugadores del Palma entendieron. He también de aceptar que fui yo quien las profirió y que, por ende, soy responsable del malentendido que pudieron haber concertado. Reitero, entonces, mi disculpa ante el malentendido que significaron mis claras referencias a la contundente muerte. Reitero, también, que no tengo intenciones de tomar por mía la vida de otro.
También, después de analizar la reacción que hubo (me parece que general –de preocupación) ante los sucesos antes referidos, he tomado la decisión de “callarme la boca”. No me molestan a mí mis palabras. Lo que me resulta incomodo es que una mala interpretación (por ende una mala lectura) de ellas pueda privarme de uno de mis gozos exquisitos: subir al Ajusco los sábados por la mañana a jugar fútbol. Ante la incomprensión de mis referencias procuraré no agredir más a nadie.
Dicho esto aprovecho para sugerir que el arbitraje sea analizado de cerca. Yo me encuentro en el problema de tener que redactar esta carta por culpa de un mal arbitraje. Quepa o no he de mencionar que después del partido de ese sábado yo quedé lesionado y no pude jugar el domingo. La lesión ocurrió en un choque en el área chica después del que el jugador del Palma se paró a confrontarme y empujarme. Es decir, fue el quien cometió la falta y además buscó riña. A lo largo del partido los jugadores del Palma pegaron y pegaron duro. Eso además del cabezazo y el golpe a la cara. Cabe considerar que mucho de esto que cuento podría haberse evitado con un arbitraje atento.
Me despido dejando a su consideración los hechos referidos que acontecieron en la fecha mencionada. Agradezco la atención que se le preste a la presente. Gracias.

Atentamente,
IAM FGA
Toledo

el típico "inside the artist's studio"

2005-08-01T15:59:00.000-05:00

(versión corregida)
Estoy en una galería de arquitectura. Quería decir despacho o bufete, pero aquí dice que es la Galería de Arquitectura EXPA. Estoy en Palermo. Me tomé (tomo) dos cervezas. Aquí trabajan. Sueldan piezas metálicas empleados comunes, sicilianos orfebres. Estoy sentado en otra silla más de diseño: una silla lounge diría yo. Los que si parecen arquitectos de la galería (sus treinta años y la ropa que llevan los delatan) cargan láminas de PVC o alguno de esos materiales plásticos de moda. Dentro (estoy afuera en un patio de mesas y sillas lounge-in-de moda) hay una exposición de proyectos urbanos (en Europa casi todos, alguno es –creo- de algún lugar más lejano ¿Malasia?). Trabajan (parece que montan alguna exposición) y platican, alguno se toma una cerveza. Llegué en momento de actividad, soy el único cliente. Me siento extraño. Ajeno, pero tranquilo. Voy a tomar unas fotos. Los vecinos no parecen contentos con este lugar (cosa que además me hace suponer su reciente apertura). Perturba la paz, se lee en lagunas mantas blancas que cuelgan de ventanas y balcones. Es otro espacio más de arquitectos. Los arquitectos están de moda. Esta es la oración más sólida de este párrafo. Parto para la estación. Antes, las fotos.

de una galería de arquitectura (transcripción del original)

2005-07-20T22:25:00.000-05:00

Ahora estoy en una galería de arquitectura. Quería decir despacho. Acaso bufete. Pero aquí dice que es Galería de Arquitectura. Estoy en Palermo. Me tomé dos cervezas. Aquí trabajan. Sueldan piezas empleados comunes, sicilianos orfebres. Estoy sentado en otra silla más de diseño: lounge diría yo. Traen láminas de PVC o uno de esos materiales de moda. Dentro (estoy fuera en un patio de mesas y sillas lounge-in-de moda) hay una exposición de proyectos urbanos (en europa casi todos, alguno es –creo- de algún lugar más lejano ¿Malasia?). Trabajan y platican. Llegué en momento de actividad, ningún otro consumidor que quién ahora se dirige (¿a quién?). Voy a tomar unas fotos. Los vecinos no parecen contentos con este lugar. Perturba la paz, dicen los letreros. Otro lugar más de arquitectos. Los arquitectos están de moda. Esta es la oración más sólida de entre mi narración. Parto para la estación. Antes un intento de fotos. No más.

i want to be w.c.w.

2005-07-19T13:38:00.000-05:00

staying oversees seemed pretty in the thing of the ocean. looking forward regarding the
ship seemed a good lasting idea.
the masts were thick wooden

and sails being
ghosts, spirits, blankets moving in the wind

the see
even it
everlasting experience of thing (to be)
appearing seemly
the see

it the see the see

not mar would move
(skip then I over her feet –long legs)
from the rocking chair

not me mowing someone down (killed ashore)
mooing mar in the face
would mince back or rather front
on board

...and so was the deck fine wooden,
were the rocking chair arms toothpick wooden

so were my feet wet and the ship rotten
mar falling (“long legs won’t skip a storm” –was it the tempest?)
nearby island resort
melost in the see for thirty a day
thirsty for sand
jacuzzi hot clothes

and ooo a sorrow would dash my eyes with salt
all mixed with water

and finally came I to an island
which turned out to be a continent
some place never known
never a man stood there

thus god gently came down from the skies
and was a playboy bunny
and we had beautiful children
motherless at the time of she leaving for rhino
and Friday did build the house

and to Australia decided we for vacation...

staying oversees seemed pretty in the thing of the ocean.
but mestayed throwing rocks at the stone
or crushing crackers in the hand:
1.opening then the fist:
flying fried flour
beautiful in the air
so were the flying fish with moth-like wings
darwinian against the sun and blue sky
traveling for food in snake-like motion gulp of death

so mestayed in the sand
thinking of all the pretty things of the ocean.

otra poesía existencialista

2005-07-19T10:03:00.000-05:00

mi caca hoy rara
tonos que no se acaban
no cafés claros o fuertes, reconocibles
más bien deslavados marrones
aguatintas grises que suponen
amarillos apenas

debe ser el pescado
tres días de pescado

los cafés vivos, frescos
reclaman carne de buey
reclaman carne de vaca

debe ser el pescado
las aguas cristalinas del mar
las aguas corrientes de un río

debe ser el pescado:
un camión de redilas
bloques de hielo hielo picado
el piso sucio en
la central de abastos

debe ser el pescado
mi caca rara de hoy

prosa en líneas cortadas

2005-07-18T14:10:00.000-05:00

sexta declaración de la selva lacandona
o del ezeta
críticas en la jornada
o columnistas al respecto
favorecido
favorecer
...“como habríamos de hacer todos”
llamada a un amigo
previo mensaje recomendándole seguir con su plan de desarrollar tecnologías para el campo
coincidencia con áfrica
me contesta que está haciendo su servicio social
que consigue que venga un tipo (profesional) que desarrolla (¿consulta?) radios clandestinas
bien
agricultura
por ahí por los campos verdes de la poesía

como te chupan las constelaciones (poesía existencialista)

2005-07-13T13:57:00.000-05:00

soy un hombre cualquiera
otro mortal en la tierra
que se piensa y escribe héroe de su épica vida
soy apenas Aquiles
algún extranjero en la playa
soy la primera letra de mi apellido y un punto
soy un loco y la locura es imagen y atributo
soy todos los que escriben con ésta mi pluma
soy los detectives salvajes
soy mi nombre y todas sus muertes
soy un hombre cualquiera
en cualquier paraíso
en cualquier universo posible

Ufanía

2005-07-13T13:34:00.000-05:00

El lugar se parece mucho al de mi casual utopía. Hay una mesa de madera sin barniz, sin color muy cerca la entrada.

A mí, en cambio, me gusta checar tarjeta. Despertar temprano. Tener tiempo apenas de un café. Un baño. Un periódico: una lectura tan actual como los almohadazos en mi cabeza y como el limbo latente entre no saber si se sigue soñando y la certeza absoluta de que es un día más y se está ya parado, buscando qué hacer, pasando lista.
A mí algo que me puede poner de malas es que me hablen mucho al despertar: “¿ya te vas?”, “¿descansaste?” y la peor “¿qué vas a hacer hoy?”. Carajo! Si hay algo que precisamente no sé al despertar y que, de hecho, me mantiene aún de buenas (en ese limbo exquisito) es no saber lo que se hará ese día. ¿Día?, a esas alturas (profundas precipicio –cabeza sobre almohada sobre tapete sobre parquet que se proyectan dirección centro de la tierra en un viaje vertiginoso y relajante- o extraterrestres cielo azul –la tranquilidad de pensar en la posibilidad de viajar volando sin artefactos más que los de un chapuzón en el mar-), digo, en esos momentos uno todavía no sabe que le depara un tiempo medido en cucharadas, uno de esos días. Uno, entonces, se encuentra en la ambrosia de haberse despertado quién-sabe-donde, pero en algún espacio-tiempo indefinido aún entre territorios de sueño y concretos de realidad. Se está feliz de imaginar, y saberse en, una realidad (y esto, cabe decirlo, es así, regla de vida) tan maleable como aquel mundo de sueños del que se acaba de salir lentamente despegando la cabeza (se pueden ver los hilos babosos) de la almohada, de la tierra si no.

Igual me gusta checar tarjeta. Decir ya llegué y llegué a trabajar. Claro, haría lo que sé hacer. Sería oficiante (oficinista) en tanto realizase aquel oficio para el que dios-todopoderoso me colocó en determinado espacio-tiempo del paraíso.
Checaría tarjeta ya dentro de este lugar que se parece mucho al de alguna utopía. En aquella mesa habría siempre dinero. Billetes: papel con valor agregado. Para pizzas, para copias, para enviar faxes, para unos cigarros, para completar para el güato, para la comida corrida, para un café fuera, para rentar una peli, para un disco pirata, para la renta-el gas-el teléfono-y la luz, para pasar el tiempo en horario de oficina sin parar de trabajar.
No puedo decir qué haría dentro. No podría elaborar frases contundentes que describieran mi trabajo. No hay tal cosa como un producto final de mis jornadas ahí dentro que le diera significado a mi oficio.
Puedo decir que dentro habría una computadora, un desorden de libros, publicaciones periódicas varias, plantas, una cocina, mesas-tablas largas y anchas, plumas, lápices, compases, gomas, plumones, plumines, plumenos, acuarelas, oleos, latas, pinceles, pinsoles, pinsules, papeles, papeles, y papeles, una impresora, un tocadiscos (con radio), una televisión, un reproductor de películas, sillas, sillones, sofas-cama, paredes y ventanas.
Podríamos trabajar varios ahí. Varios checando trajeta todos los días.

Lo que se hiciera de mi trabajo, digo de mis horas hombre invertidas ahí dentro oficiando, no importa, no importaría, no importará.
Lo trascendente es aquella mesa cerca la entrada. Sin barniz, sin color, pero siempre con dinero, o comida, o piedras, o aquella metáfora definida como intermediaria del trueque, propuesta, electa y ratificada fuera de aquel espacio donde oficiaríamos algunos que llegaríamos temprano a checar tarjeta.
Lo trascendente es dios y dios proveerá.

ya me voy a bañar

oye alcocer

2005-07-03T21:55:00.000-05:00

oye rho si lees el blog
dame la función que se necesite para editarlo (diseño quiero decir)
en mi chompu se ve horrible
verde vomito de licuado de carne con verduras
si es que se puede eso
si no pues tu hazle algún cambio chido
¿bacalao?
¿cómo va la tesis?
ya pronto (¿regreso del verano?) deberíamos armar un reven
chido la bandier

ya voy a checar la red

de la anterior / y ahora

2005-07-03T16:13:00.000-05:00

decía que me parecía ridículo todo lo que había puesto (posto/post)
subí (infinito-tendiente) algo más
también entonces igual
me senté a leer la jornada
en el suplemento de política (grilla) (masiosare -se llama) venía un artículo (precisamente) sobre los blogs, sobre el fenómeno
empezaba por nombrar enfermedades o conceptos enfermizos, y decía entonces que los blogs eran una enfermedad del periodismo
luego la historia ( nada más allá de decir en muchas palabras lo poco web/log -explicar etimologías ¿los neologismos tienen raíz?) ((claro))-/-obvio...
luego decía (el autor) consultar unos el/ella mismo/misma (fotz fuck) . mierda pero yo me la trago, parecía decir como otros como muchos
todos de le monde, pedorro mamón
criticaba los mexicanos. decía son/eran (historia...) verborreas catárticas (creo que estoy cercano a citarlo literal -me da hueva moverme unos metros a la sala de mi9 depa donde esta el periódico porque hoy jugue fut y me cansé porque llevaba meses sin jugar culpa de una lesión en el cuello producto mismo del fut y de un viajecillo entretenido de varios días tralalalalala, jjajajajajajajajajaja) pues decía que eran verborreas catarticas creoquesoyliteral
blogs ¿enfremedad? ¿blogs enfermedad?
pinche paranoias guil destroia
y dije pus clarin cornetas
este esta chafa por aburrido porque no digo nada y na más lo uso pa subir cosas sin sentido alguno sin trayectoria sin nada hasta me está dando coraje escribir
pero lo hago
y, a veces, hasta digo a huevo esa idea esta chida lo voy a poner en el blog
jiotejiotejiote
que será de los blogs
mucha información
agricultura es lo que falta
parásitos se generan leía ayer por las ayudas internacionales a áfrica que sólo hacen dependientes a los muertos de hambre que ya no saben sembrar porque esperan su litro de agua diario (o algo así o más ridículo) y maíz y como se joda la carretera o algo se chingue se mueren, neta, de un día pal otro
justo me preguntaban en el viaje este que hice que que haría yo pa mejorar el pedo y les dije que que cagado que en el avión había venido pensando eso y que era: 1 educación 2 agricultura 3 carreteras (comunicación),... creo que esperaban algo más como que les dijera una ridiculez como: sí claro bajar la taza de inflación tre por ciento y el producto compraunarevista bruto de eso invertirlo en el coeficiente de producción agrícola y bababababa
pero en el mismo libro leía que ya no se siembra ni la mitad de lo que consumimos. no que aparezac por magia. más bien alerta roja o le sembramos o vamos a pelearnos por power bars
o la neta ni pez seguro nos va bien y el que se muera pus se murio y game-over
yo sí la armo

ya puse otro disco de musica vanguardiacontemponuevadeloquesehacehoydeloquehabríaqueescuchar y voy a leer y luego a vender revistas

¿blog? ¿guat tu grait?

2005-07-02T23:45:00.000-05:00

todavía no sé de que se trata el blog
no sé que se escribe en un blog
nada de problemas existencialistas
simplemente cada vez que reviso lo que he subido me parece nimio, tonto, ridículo
no entiendo que hace arriba
supongo que ser bits
ser información
pero podría ser más interesante, o por lo menos provocativa
a lo mejor no tengo ideas provocativas
diría: Cardenas para presidente
pero alguien que lee Taschen lo pasa como pasa la nada
intentaré siempre cosas nuevas
palabras
lenguaje
revolución
Bolaño escribe muy bien
me gustan sus novelas
y algunos cuentos
ciao

ya me metí al porno

algunas ideas políticas de cuesta

2005-06-15T21:37:00.000-05:00

(...)
Una política que obedece, una política que no manda, carece de personalidad, de valor; su conducta es la inmoral, falsa y sin norma. Pero como ésta es la que no corre “el riesgo de la política”, es la que vulgarmente no merece desprecio, la que parece “moral”, aun cuando no consiga admiración. Es como el arte académico, que sacrifica su personalidad a su éxito inmediato prefiriendo halagar el gusto del público por lo que ya conoce, a crearle un gusto nuevo por lo que le da a conocer; y también como el arte que sacrifica su personalidad a “la escuela”, prefiriendo que se estime en sus obras el valor establecido por los moldes de ésta, en vez del valor original de ellas mismas. A estos dos tipos de arte sin personalidad equivalen la política tradicionalista y la política que se ajusta a los cánones de una “escuela revolucionaria”. En los dos casos la falsedad política es la misma; se aspira a mandar con la ley que no posee, con el mando de otro; se aspira a mandar sin personalidad política.
(...)
la decadencia de la política

El dinero es la riqueza del tímido, del introvertido, del que encuentra poco placer en el placer y prefiere conservarlo perpetuamente futuro, o dejar que la necesidad se lo arranque. Un país que estima el dinero por encima de los demás bienes o, como dicen los economistas, en que el dinero es escaso y tiene un precio, un interés elevado, es un país temeroso de la acción y amante del sueño que la desea pero la retarda; es un país sin voluntad, y su acción la mueven sus necesidades en vez de moverla sus designios. (...) El miedo existe, sin duda, ante los peligros, pero esto no quiere decir que los peligros lo causan, sino que lo revelan.
(...)
...la inseguridad existe en la mente de quien la concibe: no tiene una existencia objetiva. Una mente que no puede prever es una mente insegura. Está bien que se diga que en México no puede preverse lo que acontece de un día para otro; pero es culpa del entendimiento que no puede lograrlo y no del acontecimiento, el cual carece naturalmente de reflexión.
(...)
Si nos informamos en la nueva psicología de Adler y Jung, averiguamos que un hombre tímido es un hombre inculto, que no sabe usar su existencia y que, por lo mismo, vive en medio de tal oscuridad, de mundo tan extraño y tan impenetrable, que se aísla del mundo, para habitar dentro de un recinto artificial, hecho de manías y ficciones en el cual pueda sentirse dentro de un mundo suyo, seguro y lógico. O bien, antes de construirse positivamente una reclusión mental de esa clase, se limita a mantener su temor, su aislamiento, en una existencia cuya norma consiste en negarse a toda especie de acción que modifique el estado de su inercia natural; en otras palabras, restringe su crédito, cambia por dinero (por una indefinida potencialidad) sus bienes actuales; de inmediata realización. Tal parece que el dinero adquiere en este proceso una naturaleza religiosa, un carácter metafísico de “más allá”, y que el amor al dinero no es generalmente un amor de los bienes materiales, sino de los eternos.
(...)
Es evidente que la patria del nacionalismo son los Estados Unidos, como lo son de la dignificación de la incultura y la vulgaridad. Recordemos que América fue la idea de un mundo mejor, de un mundo en donde no existiera, por ejemplo, ninguna inseguridad política y donde, por consecuencia, la función del espíritu fuera secundaria y superflua; la cultura, innecesaria y ociosa. De un mundo donde se pudiera “invertir con seguridad”, sin responsabilidad mental del inversionista. No es extraño que ese mundo utópico haya sido poblado por todos los tímidos de Europa, por todos los que tenían allá la política y el riesgo en horror. Construida su casa, ahora su ideal son las veladas domésticas (que complementa el radio, cuyos broadcasts se han hecho, para tal fin, perfectamente inocuos, nacionales, espejos del mundo familiar, y no ventanas hacia lo desconocido).
(...)
la inseguridad política o la restricción del crédito

Jorge Cuesta, Ensayos políticos. UNAM, 1990.

clima y cualquier buen momento

2005-06-13T14:38:00.000-05:00

las primaveras se han vuelto inservibles.
este año ha estado raro. el clima ha participado casi diario de un nublado extraño. un nublado a veces sin nubes.
tuvimos varios días soleados. recuerdo haber sonreido y platicado una clara entrada en primavera. después turbio, difuso todo.
ahora ha estado haciendo calor. un calor excesivo. es un calor que no te hace pensar "ahhh, qué rico esta época de calor". no es un calor excesivo que más bien te pone a pensar si sufrimos algún tipo de castigo divino. algún dios ha decidido freír la ciudad de méxico. todo aquí promueve la calefacción del aire del asfalto hacia arriba.
no hay estaciones ya. si alguna vez fue claro y se escribió o pintó ya no es así. por lo menos no aquí. dicen que en alemania, por ejemplo, esto sería algo despreciable dado que siguen y probablemente seguirán viviendo inviernos de más o menos seis meses. ahí hay una estación dominante, caladora. y luego una primavera.
apenas empecé a escribir esto tuve que parame y salir. salí a caminar un poco. me acompañaba una chica bastante guapa que pasaeaba su bicicleta. fuimos a la papaelería a sacar unas copias. como mencionaba hace calor. y atrás el cielo nublado. platicabamos. regresé a casa a comer. sopa de papa y poros, elote, carne cocinada a la inglesa. mientras comía trataba de digerir no sólo los bocados sino el momento anterior, el paseo. en realidad era un abigarramiento más. salí de casa un momento (me refiero a la misma anécdota anterior) y el tiempo pasó como frenando. estaba contento (o más bien muy tranquilo y por eso me sentía contento) y podía ver el cielo estático atrás. fue un buen momento.

periódico

2005-06-10T11:57:00.000-05:00

llevo un rato comprando el periódico diario
el año pasado estuve comprando varios para ver cuál me latía
al final del año los odiaba todos
después me quedé con La Jornada. al principio, aquel anterior año, la odié por ser una línea más. y porque era muy de hueva estar leyendo muchas falsas izquierdas. llegué a hartarme de leer diario una nota zapatista (me equivocaba). ahora la compro porque decidí que si iba a leer cierta línea (sin cegarme, no hay que presuponerse incapaces de tocar los discursos, incluso los que nada más nos arrastran), prefería aquella que era crítica simplemente de los fenómenos que hacen que haya menos campos sembrados en el país. la neta se ven bien así los campos. bastante más naturales aunque los ya erosionados demuestren que igual puede echarse a perder todo, por descuido o por prepotencia en el enriquecimiento. no sé, simplemente me resultó más lógico leer una línea que promulga derechos de gente que come mal o come distinto de como le hacen suponer debiera. el caso es que hay tierra y hay gente que vive ahí y debería poder subsistir. y eso no pasa. hay banda muriéndose de hambre. y pus mejor leer lo que dice La Jornada que por ejemplo El Milenio.
hoy, por ejemplo, venía una nota de la reunión de los millonarios mexicanos en casa de O'Farril Jr. y luego un columnista hablaba de cierto personaje que se perfila como secretario de hacienda pal próximo sexenio, a pesar de AMLO dicen, que está obviamente vinculado al grupo que prendió la mecha al motor neoliberal que conduce ahora el país (Salinas, muchos más viejos dirán ah pero y de la Madrid qué) y que tiene a Fox como un cuerpo tonto y traslucido viendo pasar las cosas y por si fuera poco en su ley del mínimo esfuerzo resultando siempre como un "ser idiota". y luego en Economía otra nota que hablaba de los millonarios del mundo. parece que ahora hay 8% más millonarios en el mundo que antesw. ¿importa antes cuándo?
es raro (ra-ro)
awkward (tending to awk wathever awk means)
somos muchos. hay tierra, espacio. y unos que dicen tener más representaciones con valor agregado (el uso más chafa del excedente de sentido -plusvalía-, la metáfora más trunk: dinero) dicen que viven más chido que otros que no han sido justamente hechos participes de un sistema al cual obviamente no les interesa entrar (me pregunto por qué a muchos sí, inclusive yo) porque simplemente es tonto y atenta contra la buena razón.
tonto (TON TO)
no me rompe la cabeza sólo me resultan extrañas las formas. pero esas son.
el caso es que uno puede tomar decisiones. vivimos en el mejor de los mundos, eso que ni qué, perop siento que podrían suceder cosas distintas de las que la fe en el discurso (la palabra) suponen y ser energía para los más (los más tiende a todo que no puede ser todo porque se desvanece al tender al infinito, no los más como cuando habla el pejelafunk)
no sé, es un instinto de que podría ser distinto.
sin embargo, no sé si suscribirme a La Jornada
podría ser fiebre pasajera.
bloc party toca de no mames.

ya prendí la tele

experimento práctico-concreto 1

2005-06-05T15:19:00.000-05:00

escultor

¡y sopa de espagueti
no lo haré!
habría que hacer
con las manos
sin horno con calor humano
un gran panqué de nueces
o chocochispas

¡sí!, me quemaría los pies,
caminaría sobre
arenita hirviendo
y succionaría luego el pus
de mis ampollas,
pero jamás mandaría hacer
una pieza de aluminio
para soldar la bisagra
de la puerta del baño
en donde cago todas las mañanas
leyendo una revista prefabricada

sobre alemania

2005-06-02T14:10:00.000-05:00

breve jornada caminando por la selva negra
o claro en un bosque verde-oscuro de Hölderlin

Desde enero sigo a una sombra. Caminamos por los bosques. Andando, encuentro que hemos olvidado los bosques nuestros. Pero también eso lo he olvidado, más bien me dedico a seguir a una sombra. En los claros, nítida, me revela a alguien, alguien que viste un saco, alguien trajeado. El saco es a veces pulcro como el de Mann, otrora es deslucido y sucio, empolvado y enlodado, se parece más al de Brecht, al capote de Nocolai acaso. Es negro y no creo que su estado, su cambio de estado a la luz, a las luces, responda tanto al tipo de aventura a la que, según los dioses, nos corresponda atender determinada jornada. No creo que esté en relación directa con el clima del bosque algún particular día. Recuerdo haberlo visto salpicado de guano un día tranquilo que lo habíamos pasado todo recitando líneas en un claro. Alguna vez lo vi llegar a la cueva donde encontraba a veces al dios, después de sortear pútridos paisajes, con el traje intacto, mejor que nuevo a la luz de la luna.
Su cara me resulta incierta. La vi claramente millones de veces, pero ahora se me pierde en la memoria entre ruido de balas. La erupción de la guerra forcejea dentro de mi y al pasado lo deja en historia y convierte al futuro en maná de miedo. Recuerdo gestos que hacía mientras gritaba al cielo sus versos. La cara en alto buscando el azul del cielo en los dioses. La cara gacha, ensimismada, en lo más negro del bosque. Todas las noches un par de ojos, grandes y negros, altivos buscando la luna. Y recuerdo sus pasos firmes, mismos que había de imitar en las barracas todos los días cuando iba de mi cama al trabajo, a la degradación injusta de la carne y la dignidad humanas, aún responsabilidad y culpa de los dioses, y luego de regreso a un sueño nunca conciliado, la infancia que no recuperaba por las noches; y recuerdo también la posibilidad de caminar cualquier otro día (los pasos firmes, siempre los pasos firmes sobre la tierra) el camino trasero a la muerte por entre un par de robles que traían de regreso algo de bosque. Un par de robles, antesala del horror, habían de partir el agua, habían de cancelar la palabra unidad para luego soltarla, encadenada, trunca y muerta también, para que ladrase apenas uno, un tímido y miedoso uno. Peligroso individuo uno, desconfiada mirada en las tripas enjabonadas. Recuerdo sus gestos en instantáneas que evocan sus palabras, sus versos. Recuerdo sus gestos como liras al sol, melodías largas jamás participantes del tiempo. Poemas que apenas, acaso, participaban del bosque. Aquel bosque interminable que existe y existía, no porque él dijera bosque diciendo bosque (terrible cadena al “poeta del poeta”), más bien porque en Dios, diotima, noche, luna y sueño, tierra, tú y venga alemania, olía a bosque, y se escurría éste entre las palabras. Sus palabras decían cosas, lo hablaban. Ahí está el segundo nivel de metáfora que tan abigarradamente busca Heidegger en sus cartas, algo confundido entre sus lecturas y reflexiones. No es que diga mal, busca mal. Creo que habría que buscar la esencia en sus versos y dejar al humano en sus cartas. Que en Hölderlin huela a esencia de poesía responde más a su religiosidad, a su devoción, a su pensar la poesía; y como tal, como pensamiento, reside dentro del cuerpo, dentro del traje negro que no podría sino hablar bosque, porque bajo las ropas está la piel de quien vive para los dioses y recita sus líneas sagradas. Ahora, un poeta devoto escribe la historia. Se sienta en un claro de bosque y escucha. Recita luego palabras que en el aire, mientras despiertan pensamientos que son líneas y se mueven, las palabras adquieren melodía (las palabras se saben versos), y fluyen entonces con armonía (los versos se saben, entonces, poesía). Sé que para cualquiera, el que sigue su sombra en los bosques, para el que abre un libro y la lee, sus palabras decantan poesía. Sabe la poesía porque algún día alguna vez por un cuerpo sagrado escribe la historia. Hölderlin, por ejemplo, escribió de alemania en la historia. En sus paseos por aquel pedazo de tierra dejaron sus huellas una voz que sopla en el aire de cualquier alemania.

Un día llegaron los perros. Un día lejano. No sé si el traje estaba sucio o limpio, pero no importa porque habría de ensuciarse, porque habría todo de volverse polvo, de jurar un futuro gris con colores sólo en technicolor. Llegaron los perros Margarete. Y entonces bebimos siempre leche negra del alba.

Hace ya casi dos años me bajaba del tren en Munich. no iba a pasar la noche ahí. tenía que escoger entre un par de opciones que me habían atraído para pasar el día. Un par de museos o Dachau. Me fui por Dachau. Llamaba mi atención aunque había que tomar tres camiones para llegar. En el camino vi un choque y como rápido llegaba la solución en forma de policía antes quizás de que el camión terminara de hacer parada. El único prejuicio con el que llegaba, el que cargaba como un peso significante era la Fuga de Muerte que en alguna ocasión, no mucho antes de hacer aquel viaje, me habían leído. La actitud o vida del pueblo judío en aquella actualidad no me imponía, a caso a veces me incomodaban sus reacciones. Los medios se encargan de confundir la historia cuando se intenta predecir el presente. Alemania me era desconocida. Igualmente la tele y los periódicos, algunas extrañas películas, habían tergiversado el bigote negro y el símbolo muerto: aquella oscura rueca de metal. Lo que pasó ahí no lo puedo expresar. Polvo, gris, muerte, caras largas, cuerpos derruidos, discursos altisonantes, gritos ahogados, monumentos, versión(es), pobres, voces que se confundían en aquel largo terreno. Esas palabras llegan a mi cabeza, pero no encuentro aún como armarlas.

Bibliografía:

Los irascibles

Cuando, entre mis quejas, oigo a lo lejos
sones de lira y canto, calla enseguida mi corazón.
Pronto también me transformo
si brillas para mi, vino purpúreo,

bajo las sombras del bosque, donde el poderoso
sol de mediodía resplandece amable para mí sobre el follaje.
Allí me siento en calma cuando,
encolerizado por terribles ofensas,

he vagado por los campos. ¡Ah, cómo les gusta
encolerizarse a tus poetas, Naturaleza! Se afligen
y lloran por nada los afortunados; como niños
a los que su madre mima demasiado,

fruncen el ceño con altiva obstinación;
van en calma por su camino y algo minúsculo
vuelve a irritarles; abandonan
su vía oponiéndose a ti.

Pero apenas los rozas, amorosa, amable,
se tornan dóciles y mansos; con alegría obedecen
y tú, Magistral, los conduces
con suave rienda a donde quieres.

Hölderlin

(...)
¿Quién es el hombre? Aquel que debe mostrar lo que es. Mostrar significa por una parte patentizar y por otra que lo patentizado queda en lo patente. El hombre es lo que es aun en la manifestación de su propia existencia. Esta manifestación no quiere decir la expresión del ser del hombre suplementaria y marginal, sino que constituye la existencia del hombre. Pero ¿qué debe mostrar el hombre? Su pertenencia a la tierra. Esta pertenencia consiste en que el hombre es el heredero y aprendiz en todas las cosas. Pero éstas están en conflicto. A lo que mantiene las cosas separadas en conflicto, pero que igualmente las reúne, Hölderlin llama "intimidad". La manifestación de la pertenencia a esta intimidad acontece mediante la creación de un mundo, así como por su nacimiento, su destrucción y su decadencia. La manifestación del ser del hombre y con ello su auténtica realización acontece por la libertad de la decisión. Éste aprehende lo necesario y se mantiene vinculada a una aspiración más alta. El ser testimonio de la pertenencia al ente en totalidad acontece como historia. Pero para que sea posible esta historia se ha dado el habla al hombre. Es un bien del hombre.
(...)
Heidegger en "Hölderlin y la esencia de la poesía"

Fuga de muerte

Leche negra del alaba la bebemos al atardecer
la bebemos al mediodía y a la mañana la bebemos de noche
bebemos y bebemos
cavamos una fosa en los aires allí no hay estrechez
En la casa vive un hombre que juega con las serpientes que
escribe
que escribe al oscurecer a Alemania tu cabello de oro Margarete
lo escribe y sale a la puerta de casa y brillan las estrellas silba
llamando a sus perros
silba y salen sus judíos manda cavar una fosa en la tierra
nos ordena tocad ahora música de baile

Leche negra del alba te bebemos de noche
te bebemos de mañana y al mediodía te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
En la casa vive un hombre que juega con las serpientes que
escribe
que escribe al oscurecer a Alemania tu cabello de oro Margarete
Tu cabello de ceniza Sulamita cavamos una fosa en los aires allí
no hay estrechez.

Grita cavad más hondo en el reino de la tierra los unos y los
otros cantad y tocad
echa mano al hierro en el cinto lo blande tiene ojos azules
hincad más hondo las palas los unos y los otros volved a tocar
música de baile.

Leche negra del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y a la mañana te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
un hombre vive en la casa tu cabello de oro Margarete tu cabello
de ceniza Sulamita él juega con serpientes

Grita tocad más dulcemente a la muerte la muerte es un amo de
Alemania
grita tocad más sombríamente los violines luego subiréis como
humo en el aire
luego tendréis una fosa en las nubes allí no hay estrechez

Leche negra del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía la muerte es un amo de Alemania
te bebemos al atardecer y a la mañana bebemos
y bebemos la muerte es un amo de Alemania su ojo es azul
te alcanza con bala de plomo te alcanza certero
un hombre vive en la casa tu cabello de oro Margarete
azuza sus perros contra nosotros nos regala una fosa en el aire
acosa con las serpientes y sueña la muerte es un amo de
Alemania
tu cabello de oro Margarete
tu cabello de ceniza Sulamita.

Paul Celan

2005-05-31T19:30:00.000-05:00

creo que hoy
que ayer en la página en blanco que es una tarde frente a la pantalla de mi chompu haciendo caso omiso de los deberes terrenales como preocuparme en ser un junior que trabaja y se paga su vida
cosa más ridícula pagarse uno la vida cosa tonta nada que ver con la cossa nosstra
ayer que podía proyectar la nada, pues, frente a una nueva página nuevo archivo de word
ayer me daba cuenta de por donde iba o había de ir la onda
por supuesto no se trataba de seguir ahí postrado esquivando misiones previamente establecidas como hacer la tarea para poder pasar la materia para avanzar créditos para felizmente titularme y
estudiar una maestría fuera regresar y hacerme chicha la cuerera ( ahora disfruto más decir chich di cuerer) conseguir una medio chamba pal depa y que el librero chido y que los periódicos sobre la mesa y el diccionario siempre a la manopla y unos casquitos de cheliuquis bien disqueteque nice y mi chica super a la moda pero como que no o como que no pero muy a la moda, pues vivir chidon y cómodo y hablar y sentir que digo cosas pero ¿¡el pinche vacío quien lo rellena!?
o conseguir chambitas e ir haciendo carrera y luego vario de lo mismo de apenas el párrafo anterior pero más lento y por lo mismo más cansado y más viejo-refunfuñón y pedante y como los que ahora son los bastarditos de paz que se hacen como que se alejaron de alguna tradición mal revistada pero sus versos siguen igual de pedo-que-huele-a-rosas o como cuando te limpias una cagada con el papel ese que huele a perfumito pero que no es el charmín ,pues, viviendo del gobierno otro más viviendo del gobierno viviendo de lo mismo que todos pero no de maíz más bien siendo o comiendo revoltitas de lodín tortitas de polvorín
¿¡ y el vacío
el pinche vacío
quién lo rellena!?

no
no se trataba de eso
no era esa la onda

más bien el famoso ponerse las pilas pero pa pasársela bien y hacer lo que de la chingada gana que ahí está el arte

ahí y no en este estar entumido en el beat de la ciudad de méxico que es rebueno

igual y el pedo es no saber ver
ver mal
voltear a ver sin ver saber conocer entender querercomprender
a lo mejor es eso
pero pienso en imágenes del reven y museos y conciertos y exposiciones y cualquier-peda-cualquier-día y cualquier-toque-ahora y pienso en mi casa y en casa de los demás y en las formas de los patios de algunos jardines

y

y como que veo a un dj con el cuello un leve inclinadón pero neta haciéndole a la mamada osea haciendo nada osea siendo otros en el dj osea neta sin nada que decir como trunco como muerto como que DÓNDE CHINGADOS ESTÁ EL ARTE EN ESO o si no late DONDE CHINGADOS ENCUENTRO EL OFICIO DISCULPEME USTE DJ POR LA INTERRUPCIÓN PERO PODRÍA PONER ESTA ROLA

y como que en los museos hay poco bueno
porque hay bueno pero consagrado o a veces bueno bueno y qué bueno
y muy poco bueno de ese bueno nuevo que existe (dios no nos quiera muertos) pero que no se ve porque no se hace porque no se siente porque no se deja porque está constreñido porque terrible estrechez de ano que sufrimos en estos espacios tiempos donde existe Bush-asesino y macdonalds y la tele y no es que importe eso no es crítica aunque valga de paso un buuuuuuuu al capitalismo que na más no funka, pero decía que porque terribles estreñidos nos hemos vuelto y ahora (resulta) leo en una pinche revista a la que ya me suscribí leo que ahh chinga este va a ser el tiempo de deleuze y que se nota en el arte y la filosofía y la mamada y lo peor del caso es que nos la creemos como si fuera show de tele y ahí vamos de gueyes a creérnosla y pues por eso las tremendas pinches instalaciones y carajos! performances! que hay que soplarse pa que el arte maricón de puntitas y de uñas salga en forma de catarsis auditiva carajo! un poquito de teoría del color y no corte-y-confección un traguito de historia pero sobre todo un poquito de percepción de viveza de atrevimiento y
de aceptar algo básico:
el arte nuevo
sepa la chingada como ha de verse
pero seguro
seguro que no
ha de verse como se ve alguna otra cosa
en el espacio tiempo
antes
osea no me atrevo a llamar arte a lo que he estado viendo se hace (instinto en las dioptrías)
porque me parece risible que sea algo que se asimile a
o sea como tal
o siga tal corriente
o responda a tal concepto
no,! ha de verse distinto

y yo me voy a ver two and a half men

ya prendí la tele
ayer

iam bored

2005-05-30T18:12:00.000-05:00

llamó felipe. llamó para preguntar qué nick debía escoger para darse de alta en blogger y participar en este blog. le dije que podía escoger lo que quisiera después de 'iam'. imaginé que daría de alta iam fela, pero dio de alta iam fga. le dije, luego, por teléfono, que estaba bien, que la creatividad no era objeto de culto para nosotros.

estoy aburrido de leer. abra la revista que abra o lea la página web que lea, escucho siempre la misma voz. todos los artículos de picnic suenan escritos por la misma persona, todos los blogs bien escritos parece que fueron escritos por la misma persona. hasta los libros de gente famosa podrían pasar desapercibidos. los palabras son las mismas en todas partes. es como recrear artificialmente el estado de sicosis; oigo voces. No. Sólo oigo una, en todas pates. Como la escena en Being John Malcovich donde todos los comensales del restaurante son John Malcovivh o como en los videos de Chris Cunningham.

pero. pasa algo más, que estoy aburrido en general. eso pasa.

y perdón, porque supongo que esto era más bien como para discutir cosas trascendentes. pero qué más da. la capacidad de almacenamiento de la red es indiscriminada e infinita. antes pensaba que era anticyberecológico tener más de una dirección de correo electrónico; ahora me pueden escribir a:
pdaou@hotmail.com
daou0782@yahoo.com
catedral1@prodigy.net.mx
iam.ddo@gmail.com

y seguramente a otras 10 que me han regalado y ni me acuerdo.

también pueden ver:
www.iaminformal.blogspot.com
www.iamlandscaping.blogspot.com
spaces.msn.com/members/IAM000/

iam is here

2005-05-27T19:28:00.000-05:00